Кукушонку, тебе, в пейзаже пустого гнезда,
Из которого выпасть не страшно, но страшно остаться
И прижиться, и видеть уют в помещенье суда,
В помещенье себя в распорядок чужого пространства,
Собирателю эха, дарящему щедро года
В самом сумраке леса, того, где торчит на опушке
Не избушка — психушка. «Надолго сюда?» — «Навсегда».
«Мы – ку-ку, господа! Не беда! Вот и с кружками Пушкин!»
Кукушонку, тебе, тунеядцу, изгою, глупцу,
Пролетевшему в жизни по всем направлениям сразу,
Словотворцу, язычнику, вечно чужому птенцу,
Разглядевшему мир через оптику птичьего глаза.
Разрушителю грез, поселенцу бесчисленных гнезд,
Из которых любое – не то, где родился. И если
Ты решишь озаботиться поиском дома всерьез –
Даже стен не найдешь.
Лишь одни монотонные песни.