В верхней точке движенья, застыв на миг,
окурок летит по дуге в камин.
Так души щелчком направляет в пекло
Создатель – в конечном итоге – пепла.
В итоге – мышиного цвета вечность,
где, палкой в золе ковыряя, вещи
погорельцы ищут. Находят. Долго
держат в руках. Но не тащат к дому,
ибо дома нет. И плита, и чайник
на плите, рукодельный торт со свечами
по количеству лет, проведенных с нами,
стол, где книга – источник знаний
не пригодившихся, лист, покрытый
оспой любимого алфавита,
страхи ночные, скрип дверных петель —
все обернулось пеплом. И пепел
обернулся временем или просто
пространством, где ни страны, ни погоста.