До первого слога бумага,
До первого шага дворы —
Белы.
Непорочны...
Живаго
Сегодня опять вне игры.

Вовеки и присно, и ныне
Он смотрит с обочины, как
Тяжелыми днями дурными
На город ложится тоска.

На горле дешевенький шарфик.
Фасон пальтеца нарочит...
Рассвет, словно пьяненький шафер,
Привычное «горько» кричит.

И там, возле смятой постели,
Гуляет Зима в неглиже,
Где будней остывшему телу
Не надобен доктор уже.