Вот по тропинке шествует с трудом
старик. О. Бендер. Горе-управдом.
О это «О»... Расположился в нём
Вчерашний вздох над завтрашним нолём.
В итоге — ноль. Весьма печальный счёт.
Тут тронешься башкою, что твой лёд.
Ни денег, ни потомства, ни жены.
Моль доедает белые штаны.
Раздёрган на цитаты лексикон.
Зачем ему сегодня миллион?
Вот он идёт, не ускоряя шаг.
Под жёлтыми ботинками шуршат
прибрежные тупые голыши,
поскольку — пляж. О. Бендер не спешит.
Округлость дней. Осклизлость долгих лет.
Иных уж нет. И кто далече — нет.
Он сядет там, газетку постелив,
Куда не приближается прилив,
Где нет кино, где кончился роман...
Где бесподобный вид на океан!