К Вам пишу, мой друг. За окном — Кавказ.
Победителей нет и уже не будет.
Возмущаться излишне. Потомки нас,
Не смутившись, запишут в «лишние люди».
И толстяк-пятиклассник, прищурив глаз,
Нас накажет презрением и осудит.

Поначалу я вовсе хотел молчать,
Но винцо в груди побуждает к мести.
Скучно. Грустно. И некому руку пожать
В этом проклятом всеми курортном месте.
Остаётся бумаге передавать
Представленья о доблести и о чести.

Пушка бьёт и опять попадает в небо.
Раздраженье достигло критической массы.
Облака над Печорой или Онегой
Отсюда дальше Луны и Марса.
Здесь чечен с кинжалом ползёт по брегу,
Демонстрируя хитрость и злобу барса.

Генералы в расстройстве. Количество беглых
Превышает число геройски убитых.
Не такое уж, видно, святое дело —
Расширенье пределов страны немытой.
Ищешь женщин, но Нины, Татьяны, Бэллы
Вышли замуж. Пусть их воспоют пииты.

Перечесть не страшно. Но лучше к фляге
Приложиться и дать отсыреть запалу.
Я печально гляжу, как тускнеют флаги,
Как пространство и время, составив пару,
Превращают в пепел листок бумаги
Одинокий и белый, как в море парус.