Электрички, покачиваясь, идут
К дачным участкам, пропахшим потом.
Родившиеся в восьмидесятом году
Ребята, устроены на работу,
Обзаведены семьями и детей
На закорках таскают смотреть жирафа,
Который «большой и ему видней…».
Мимо Центрального телеграфа
Мерседесы шуршат – устанешь считать.
Раньше было, от силы, три на столицу.
И на три аккорда – семь струн… Пускать
Вдоль обрыва коней никто не стремится.
Пальцы давят окурки, а не курки.
Колокольный звон на волнах «Шансона».
И желающих нет намотать кишки
На катушки отцовского магнитофона.
Измельчали беды? Не та среда?
Изо рта не хрипы, а запах мяты.
Все не так…Все не…Да все так, ребята.
И скрипит в динамике Джигурда.