Господь тебя храни, столичная столица.
И сретенский твой двор, и выхинский забор,
И волжского бича у италийской пиццы,
И трупик Ильича, и трех твоих сестер,
И топот быстрых ног, и шепоток мобильный,
И колокольный звон, и пересвист ментов,
И для других столов обидную обильность,
И неба лоскуты со штопками крестов.
Господь, храни ее! На занятость не сетуй:
Вас много, я — один. Нас много. Мы — одни.
Воткни в магнитофон затертую кассету
«Сто песен о Москве». И слушай. И храни.
Взгляни, Главврач, зайди в кремлевскую палату,
Где пациент Егор вогнал в змею копье.
Москва. Столица. Порт, откуда нет возврата.
Ну, разве что – к Тебе…
Храни, Господь, ее.