В местах, где не кончается зима,
Скрипят прохожие, а воздух завывает
Попевка «Нарьян-Мар мой, Нарьян-Мар…»
Бодрит, но организм не согревает.
И соль не в том, что городок не мал,
А что – не мил. На счет величья прямо
Пропето: не велик. О, Нарьян-Мар!
Эдем оленеводов полупьяных
И абсолютно пьяных рыбаков.
А как еще нутро свое оттаешь?
Никак. И в этом – основной прикол.
Никак. Уже не глядя, что глотаешь,
Не нюхая, не чуя, где тюрьма,
А где сума, где пир, а где чума
С ума привычно, точно на конечной
Сойдешь. Автобус накрывает тьма.
И песня «Нарьян-Мар мой, Нарьян-Мар…»
Летит. И все путем. Пустым и млечным.