Маленький, страшный, толстый Буонопарт,
Надоевший нам до икоты со школьных парт
Со своей треугольной шляпой, барабаном под сапожком,
Мрамором ляжек в лосинах, Жозефиной, психушек душком,
Планами, датами и киношной судьбой,
С Эльбы бежит в Париж, надурив конвой.
Вот он бежит на встречу своим «ста дням»,
А если в часах, то двум тысячам четырехстам
часам. И какой-нибудь Жан-часовой
отдает ему честь и встречает «коман-савой».
«Сава бьен, мон Жан!» — император кричит в ответ.
И сова кричит, добавляя в этот сюжет
Привкус мистики. По мастике полов дворца
Он идет к Ватерлоо. А там – шесть лет до конца.