Люблю российскую богему,
Где что ни вечер, то – фуршет.
Ей посвятить готов поэму.
Ну, в крайнем случае, — сонет.
О, этот чистый мат девичий!
Ах, эта женственность мужчин!
О, эти радостные спичи
И поцелуи без причин!
Какие, как бы лица, всюду!
Культурный, как бы диалог!
Наполнив яствами посуду,
Художник чешет в уголок.
Художник сну не предается, —
Проспать горячее – позор!
И пробки хлопают, и льется
О Вечном вечный разговор.
И, завершив словесный выхлоп,
Салфеткой промокая рот,
Богема тянется на выход,
Сперев попутно бутерброд.