Ловлею блох, кривдой зерцал, стонами лиры
Что, Антиох, много ль снискал блага с сатиры?
Ведал вчера тайную дверь. Ныне — не видно.
Зла и Добра зришь ли теперь грань очевидну?
Чистое Зло в строчки вписав скрыл ли печали?
Или зело там, в небесах в шутки вникали?
Остро перо в тощей руке Злу ли пагуба?
Носит Добро лавр на башке? Ой ли, голуба!
Плачь, Антиох! Богу равно каждого жалко,
Кто бы ни сдох — праведник Ной, Бобик, фиалка…
Если каюк — нету вины. Нету и цели.
Музу твою беды земны вкруг поимели.
Зла и Добра тонки вельми стертые грани.
Прямо с утра дланью сожми брагу в стакане.
Что же, что — рань? В том, Антиох, нету конфуза.
Вот тебе — грань. Вот тебе — Бог. Вот тебе, муза.