Девчонки тридцатого года рождения,
Какая такая небесная музыка
Ваш бег по прямой превращала в кружение
Забытого вальса, где в туфельках узеньких
Вам – двадцать, ну – тридцать, не больше, чем сорок?
И кружатся головы или кружатся –
Ей Богу, не важно. Вы так невесомы
И в сорок свои, и, тем более, в двадцать.
Теперь затихают мелодии дочек.
Мелодии внучек звучат все насущнее.
И падает синенький скромный платочек
В прошедшее время. И плечи опущены.