Когда я вижу: всё вокруг не то,
Когда в тартарары несётся мир,
Я лезу в шкаф и достаю пальто,
Которое белее, чем пломбир.

Я в том пальто наружу выхожу,
Брожу среди знакомых и родных
И с горьким сожалением гляжу
На бедных и отсталых остальных.

Мне просвещать безумцев тяжело.
Я хмур порой, как заводской парторг,
Но знаю точно, где добро, где зло.
Тому порукой белое пальто.

Я, как Тургенев захожу в буфет,
Как Маяковский прыгаю в авто,
Красив, как Блок, задумчив, словно Фет
Я в белом, сшитом на заказ пальто.

Мне чужд нас окруживший мезозой,
Противны пляски в пошлом шапито.
И плачу я некрасовской слезой,
Но не снимаю белое пальто.