Под перестук половецкой пляски
Весна меняет на каски маски.
Живём, как в сказке. Да вот у сказки
Финал утрачен.
И ворон мира застыл над бездной,
Вдыхая запах тоски уездной.
О чём задумался, друг любезный?
Чего так мрачен?

Мы все — массовка в банальной драме.
Те, кто фартовей — уйдут дворами,
Зарегистрируются в «стограме»,
Запостят фотки.
На фотках сцены былых застолий,
В карманах крошки простых историй,
Что наполняют ещё истомой
Помимо водки.

Кого сегодня накроет знамя?
Не надо, ворон, висеть над нами.
Мы общий вектор судьбы узнаем
Из аннотаций.
Отчизна явно на всех забила.
Когда из тени выходит быдло,
Пора осваивать слово «было».
Поздняк метаться.

В таких сценариях нет интриги.
Очкарик, чтобы не видеть зиги,
Взяв узелок, где табак и книги,
Дверь закрывает.
Он насмотрелся на эти рыла.
Ну, что ж ты каркаешь, чернокрылый?
Всего делов-то, что жизнь накрылась.
Но так бывает.