Построенья не будет. Горнисты молчат.
На облезлом холсте нарисован очаг.
При раскладе любом мы не там и не те —
Инородные, словно фламинго в Чите.

Вот бы нам отодвинуть маразм и склероз
И вернуться в свой город, знакомый до слёз,
Где от чашек кофейных следы на столе,
Где сужается круг наш, подобно петле,
Где приятно болтать под плохое вино,
Ни страны, ни погоста не чуя давно.