Путь — то грабли, то корки арбузные.
Но шагает привычный народ.
И на левой груди — профиль Бузовой,
А на правой груди — QR код.

Одинокая трель балалаечки,
Перепляс, неподвластный уму.
Сотни лет всё народу до лампочки,
Всё — сермяжному — похуй ему.

По колено, что Волга, что Кама.
Взор разбойничью искру таит.
И с наточенной бритвой Оккама
В подворотне философ стоит.