Под моим окном куст жасмина рос.
Я в окно глядел, надышаться чтоб.
А любовь была — оторви да брось.
То полгода врозь, то три дня взахлёб.

Но счастливый был под рукой билет.
От крыльца вело пятьдесят путей.
Было мне тогда ровно двадцать лет —
Дефицит любви, профицит страстей.

Был неведом страх, невозможен крах.
И картавый грач мне орал «Встречай!».
А ещё жасмин обалденно пах.
Я его теперь добавляю в чай.