Люблю страну в начале мая —
Её шашлычные леса.
И я другой страны не знаю,
Где всё нам — божия роса.

Мы с каждым днём крепчаем крепче,
Плюя на власти и COVID.
Душа поёт, погодка шепчет,
А мачта гнётся и скрипит.

В лапту играют крепостные.
Бояре пьют заморский грог.
Нам царь придумал выходные
И лучше выдумать не мог.

На фоне обстановки гнусной
Нам что Бетховен, что Мамай.
Шумит камыш, деревья гнутся,
А за окошком месяц май.