Переулками, мимо клёнов,
Спрятав радость внутри плаща,
Человек крадётся влюблённый,
Предвкушая и трепеща.

Для своей разлюбезной барышни
Он несёт в кармане трико
На последние взятый боярышник,
Как бутылочку «Veuve Clicquot».

А ещё — бычок недокуренный,
Нерассказанный глупый сон.
Потому что весна, ханурики.
И любовь. И вот это всё.