— А помнишь, приезжал с тобою в гости
Такой смешной, такой лохматый...

— Костя.

— Да! Маслаченко Костя! Я о нём.
Ты знаешь, где он, как он?

— Костя умер.
Шёл наверху ремонт и в этом шуме
Он взял и умер ясным летним днём.

И ведь нигде у парням не болело.
Врачи сказали — тромб. Такое дело.
Прошло лет двадцать...

— Молодой такой...

— Да. Молодой. О нас уже едва ли
Так скажет кто-то. Этот шанс просрали
Бездарно ты да я, да мы с тобой.

— И у него, небось, остались дети?

— Я у него на свадьбе был свидетель.
Гуляли шумно. Через год — развод.
Детей не завели. И слава богу.
Мы как-то отдалились понемногу.
А почему — сам чёрт не разберёт...

Я на поминках не был. Был в отъезде.
Теперь, должно быть, он среди созвездий
Пылинкой плавает... Наверное грешно
Так говорить, но первыми не лучших
Бог забирает. Здесь решает случай.
А Костя, если помнишь, был говно.

О нём заговорили мы зачем-то...
Приятель прошлый — Костя Маслаченко....
Должно быть, просто время подошло
Нам осознать без пафоса и позы,
Что молодыми умирать нам поздно,
А пожилыми — вовсе западло.