Чёрт месяц украдёт
Солохе на кулон.
И путник поведёт
Небритою скулой.

Шагая напролом
Из старой книжки той,
Волхвы с большим трудом
Припомнят адрес твой,
Чтоб сдуру на него
Не натолкнуться вдруг,
Поскольку для волхвов
Семь вёрст — давно не крюк.

Ты в эту ночь, как все,
Кто мимо не прошёл,
Кто норовит подсесть
К Иосифу за стол,
Что много долгих лет
Строгает тот сюжет.
А плотник ли, поэт —
Не разобрать уже.

Вершат свои труды
Собратья у огня,
Причастностью горды
До завтрашнего дня.

А завтра встанут, но
Не закричат, когда
Рождественская ночь
Растает без следа.