За неба подкладку Луны завалилась полушка.
Сверчка не слыхать. Но уютно трещит камелёк.
Горбушкой накрыта заботливо старая кружка.
— Эй, няня, где Пушкин?
— Так нету. Убили, милок...

И рыжую чёлку упрятать не в силах косынка.
И пальцы устали удерживать старый баул.
— Спасибо большое... — роняет девчонка кассиру,
Который билет до Елабуги ей протянул.

А город загадочен, будто бы граф Калиостро.
И уличный бард что-то личное ветру поёт.
Мотор тормозит.
— Вам куда?
— На Васильевский остров.
— Никак помирать?
— Не хотел бы. Но тут — как пойдёт.