Торопимся в первый ряд.
Бьём — то челом, то баклуши.
И так закручены гайки,
Что скоро резьба слетит.
А рукописи горят.
Горят за милую душу.
И рифмы, резвей чем лайки1,
Идут к тому, кто свистит.

Обугленная строка.
Расквашенная сопатка.
Явленье Христа с повинной —
Картина, как ни крути.
Удача у червяка,
Разрубленного лопаткой —
Вторую свою половинку
Он таки сумел найти.

Ещё ладонь горяча,
Сжимающая булыжник.
Ещё не пропал азарт
Порадовать всех подряд.
Но кони уже стучат
Копытами ближе, ближе...
И стыд выедает глаза.
И рукописи горят.