Ветер выдует в форточку дым от полемик,
Заедаемых в кухнях копчёной трескою.
Рвутся нити и мы улетаем в то время,
Где придурок сосед с патефонной тоскою.

Он скулит, подбородок уткнувши небритый,
В злой кулак, на котором написано «Север»,
Но затихнет к утру под мотив «Рио-Риты»,
И поломанной спичкой сгорит в воскресенье.

Двор проводит его и заплачет внезапно
Над лошком, притворявшимся вором в законе.
И заскачет под музыку солнечный зайчик
На блестящем, как лучшая жизнь, геликоне.