Вьюги откружилися —
Снега не осталось...
Напишу про жимолость
Надавлю на жалость.

Про судьбу отстойную,
Грусть сторожевую:
Расцветёт весною, мол —
Только доживу ли.

А в ответ мне разного
Понапишут милого:
Мол — живите, радуйте
Нас сто лет, как минимум!

Донесутся с улицы —
Крики умиления:
«Сберегите умницу,
Светоча и гения!»

Тут-то покобенюсь я
С полминуты ровно,
Но потом на «гения»
Соглашуся скромно.

Съем на ужин жирное.
Грусть-тоску развею...
...За окошком жимолость.
Да и хрен бы с нею.