Неужели пути нет, кроме,
Чем с апломбом носить ярмо
И смывать потоками крови
Государевое дерьмо?

По оврагам земли немилой
Захлебнётся в шальной крови
Сволочь в рясах и в кашемире,
И опричники, и холуи.

Исчерпали лимит на чудо.
И, когда полыхнёт Кавказ,
Ни Аллах, ни Христос, ни Будда,
Ни сам чёрт не отмажут вас.

И начнётся Большое Лихо
С безрассудной, ничьей виной...

...А потом станет тихо-тихо,
Как бывает в степи ночной.

Канут в нети колы да плети,
Стихнет ветер, заря взойдёт.
И свобода у входа встретит
Тех немногих, кто вход найдёт.

Кто счастливый вынет билетик?
Через сколько убитых лет?
Может — внуки.
Едва ли — дети...
О себе уже речи нет.