В той квартире были книги — до потолка.
Из них половина таких, что без блата не купишь.
Хозяин книг почему-то мне потакал
И давал почитать... Уэлс... Фенимор Купер...

Книги пахли, как пахнут тайны и пыль кулис,
И страницы были чуть желтоваты, как средние азиаты.
Я пропадал в них. Так пропадал Улисс.
Так Холмс уплывал, подсевший на опиаты.

Клялся Кристофер Робин: «Я тебя не забуду, Пух!
Сукой буду, если забуду!»... А после — исчез.
А ещё был футбольно-хоккейный двор, тополиный пух.
Мокрый асфальт блестел. И снег скрипел, как протез.

Свой сюжет я прочту до точки когда-нибудь. Но пока —
Путешествие, хоть провиант червив, да закат — червон.
А улица, двор и дивные книги до потолка —
Это и есть моя Родина.
Только это.
Более — ничего.