Мороз крепчает.
Позёмка воет.
В умах броженье.
И заморочит
тебя живое
Воображенье.

И ты представишь
свистящий прочерк
ножа у горла.
И жутко станет.
А впрочем...
В прочем —
Как вам угодно.

Хотите — бойтесь,
хотите — смейтесь...
Тем паче, где-то
Негромкий голос
поёт, что смерти
На свете нету.

И песня эта
летит по ветру.
Враньё?..
И что же?..
Конечно, трудно в такое верить.
Но всё же...
Всё же...