Мой бывший друг раздался вширь.
Седые искры в бороде.
И кожа — бледная, как жир,
Застывший на сковороде.

Так гасят струи суеты
Былых порывов костерок.
Так вытираются мечты
О скучной жизни потолок.

Провинция... Где слиплись дни,
Как леденцы на дне кулька.
Где, сколько лямку не тяни,
В цене лишь свечи да пенька.

Где, кто пришёлся ко двору —
Стабилен в смысле перспектив.
Где тихо умер бывший друг.
Хотя и думает, что жив.