Снова закончилось лето.
Сумрачно, сыро и зябко.
И возбуждает поэтов
Осени красная тряпка.
Крадучись, тихою сапой,
В души втираются блюзы.
На увядания запах
Шустро слетаются музы
И джентльменским набором
Нас одаряют, в котором:

Дождь — форма нотного стана...
Листьев печальная стайка...
Вечный багрец с журавлями,
Клёнами и тополями...

Всё это вставится в вирши.
Станет тоскливо и мрачно....

...А тот, кто про осень не пишет —
Тот не поэт, однозначно!