Мы дышим смесью из тоски и страха,
Шарахаясь привычно от страны.
Горит на воре шапка Мономаха,
Украденная вместе с остальным.

Пока она горит — лежит в блевоте
Земля державных урок и марух.
Зловонный запах обгоревший плоти
Теперь хрестоматийный русский дух.

        А тем, кто голосил «Держите вора!»
Дадут понять, что с этого же дня
Пришла пора стоять лицом к забору
И бормотать: «Не надо... Не меня...»