Он говорит: «Понимаешь, пропал азарт...»
И молчит. И глядит спаниелем тебе в глаза.
Хлебный мякиш катает, вздыхает, наводит тоску.
Надо, вроде бы, посочувствовать мужику.
Надо, вроде бы, что-то такое сказать в ответ —
Про туннель, в конце которого яркий свет,
Про «всё перемелется, всё к лучшему, жизнь прекра...»
Надо, вроде, сказать. Только лучше послать к херам
Собеседника/собутыльника/чудака.
Потому что само дыханье его — тоска.
Потому что достал, замучал, заколебал.
Что с того что азарт у него, мать его, пропал?
Мне-то что с того?! У меня куража в душе
На четыре клоуна! А, скорее, даже — на шесть.
Я варю себе кофе и слушаю «Shocking Blue».
Я, как в детстве, день наступающий тороплю.
Я, как в старости, благодарю уходящий день.
Мне легко дышать. Мне творить никогда не лень.
Я во всём — comme il faut. На меня приятно глядеть.
И в сто раз эффектней, чем он — я горазд пиздеть.