Куда б ни стремились — а попадём в переплёт.
Это уже вопрос судьбы, а не моды.
И красивый герой в первых кадрах красиво умрёт
На фоне красивой, но диковатой природы.

Его проводят «не хуже, чем у людей».
Помянут и в «девять», и в «сорок». И через год.
Он оставит пару (с его глазами) детей.
Пару женщин заставит плакать его уход.

И друзья потом сочинят легенды о нём.
И сами поверят. И всем остальным докажут.
Куда б ни стремились — а в переплёт попадём.
Мы в него попадём, если и не стремились даже.

Нам переплёт — колыбель, домовина, дом.
Нам не снится покой. Нам давно ничего не снится.
Мы не знаем, что будет после. Что было до.
Настороженность в жестах. Угрюмая нежность в лицах —
это наш портрет. Хоть на паспорт лепи, хоть на
керамический круг (овал), где эмаль по краю
откололась и стала этим напоминать
о пасхальных яйцах. Гляди на воронью стаю
и размышляй о брененном: занятье — не бей лежа —
чего... Ну, чего, чего нам опять неймётся?!
Опять пугаем голою жопой ежа.
И в праздник опять то плачется, то смеётся.

И новый день, как тюлень на лежбище прёт.
И глядит на экран народ — не может дождаться,
Когда же красивый герой красиво умрёт?
А потому что не фиг красивым таким рождаться!